Nada é para mim
nenhum verso lançado ao mar
só há conversas tolas
de boteco
a vida agora não é chão oceânico
é fundo de rede
e os cinco dias de contas e palavras
não gosto de cicatrizes
nem textos viscerais
gosto da leveza e da brevidade
O neoclassicismo me corrompe
sou facilmente adulterada
pelo além do horizonte
malas prontas
e correntes ao pé da cama
tudo o que não posso explicar
revisita
estante
livros
verbo
e ponto final
ou talvez reticências?
