Verde

Verde de todos os tons possíveis e imagináveis, uma alegria frutífera para esconder as angústias do seu passado, passado este que daria um bom romance carregado de amor e dissabores. Não posso esquecer do cheiro, a colônia que usava também tinha a mesma cor dos objetos da sua casa, era verde, porém escuro, Mauá.

Mas por que falar no passado? O tempo verbal é algo que sempre me confunde, nunca sei a medida certa para encaixar os fatos em sua cronologia, se foi, é ou será... eu não sei, nunca sei...Kronos e as regras gramaticais me odeiam, na verdade não sei lidar muito bem com regras, fujo sempre de tudo que queira limar minhas atitudes, ideias, vontades, dizeres e verbos presentes, passados, futuros. Eu apenas quero verbalizar uma imagem que está presa, em cárcere privado na minha memória e a partir do momento em que eu libertá-la, ela deixará de ser só minha e ficará a critério de vocês descobrirem em que lugar do tempo foi estacionar.

A única certeza que tenho é a dos sentidos, principalmente visual e olfativo, não preciso mais falar da cor, pois esta foi sempre igual, não. É mentira! Ela já experimentou o cinza quando se viu sozinha com seus filhos pequenos, o marido nos tempos da ditadura sendo levado naquele carro em meio a tantas armas e silêncio, sem nenhuma explicação. E as cores que viu: O azul dos olhos dele que representavam um vazio imenso, talvez de medo ou de abandono e ela ficou inerte naquela mistura de tons.

Passou. A ditadura acabou e os filhos cresceram. Ele deixou seus aviões e ela o deixou depois de meio século e mais um pouco de convivência. As mudanças bruscas são ainda mais doridas quando não se é jovem e ela sofre alegremente, com um sorriso meio desorganizado e uma voz cheia de coros evangélicos que entoa afinada. Mas a imagem que está presa, que vou abrir o cadeado nesse momento sem tempo verbal exato, é que quando ela está tudo cheira. A casa tem cheiro verde, do louro no feijão, do coentro, da cebolinha, dos objetos, da colônia que deixou de ser Mauá... Quando ela está, o mundo abre-se para as cores mais diversas do que as pinturas que ela conserva em telas e presenteia para seus filhos e netos, a minha tela é um mar, VERDE, com uma jangada solitária vagando por entre as ondas, passeando o olhar sobre os coqueiros e o céu com tons amarelos da luz do sol. Eu me pergunto: essa vela, sou eu ou ela? Creio que é apenas uma tela feita com amor para enfeitar o meu quarto e nós vamos nos guiando sozinhas de acordo com o vento que embaraça sempre os meus cabelos e os olhos quase verdes e sem cor certa liberam as imagens que projetam em sua mente fértil, do solo mais fértil ainda que é esta epopéia de vida.

(Juliana Trentini)